El conflicto

El conflicto empezó.

La temperatura bajó:

sus cuerpos, antes calientes, ahora fríos;

sus cabezas, antes sanas, ahora heridas.

La ropa colorida no entrará a estas tierras

donde abunda el llanto.

Tu madre esperará la llamada con la luz apagada,

tu ropa no estará intacta.

Las órdenes están clavadas en heridas.

La esperanza estará en el retrato

de la persona que te espera.

La comida estará fría,

los zapatos mojados...

y tu madre seguirá

esperando.