(él) amor.

El amor no es tibio ni caluroso. 

Es frío. Desmesuradamente cruel. Traidor. 

El amor no soy yo entregándote hasta mi última gota de sangre y permitiéndote apropiarte de mi cadáver. 

Ni cuando te miro a los ojos y siento que profanas cada parte de mí. 

No es mi ser dejando que toques las cicatrices que llevo.

No es mi alma desnudándose en los sueños que yo creo. 

No es nada. 

No eres tú. No como quisiera, no como reclamo que me ames.

No como un gozo idílico. 

No es caluroso. No son tus miradas. 

No como me ignoras mientras mis labios te aclaman. 

Son tus heridas que me llaman.